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N’avons-nous pas frémi, quand nous rêvions ensemble,
De voir éclore ainsi, sous notre front qui tremble,
La frêle éclosion des fleurs qui vont mourir ;
Et de créer du fond de notre chair infâme,
Sous ce front misérable orgueilleux de fleurir,
L’éphémère beauté des floraisons de l’âme ?
(Le Jardin Secret.)
