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PURETÉ
Pour Georges Rodenbach
Un parfum doux et discret traîne
Dans l’alcove de l’ange aimé ;
On n’entend au réduit fermé
Que l’heure lente qui s’égrène.
Tout est vague comme une mort :
L’enfant blonde de ma pensée,
Par le silence caressée,
Ferme ses grands yeux et s’endort.
