départ furtif, le soir, par un soir de neige… à leur arrivée là, une semaine après, dans ce joli château mystérieux qui leur souriait, à leurs chères promenades dans les bois, eux deux…
— Rêve, rêve que tout cela !… C’était si bon de s’aimer, pourtant ! Bah ! il n’y fallait plus penser ; tout se brisait, tout s’écroulait… Il n’y avait au monde que mensonge et trahison.
— Alors, ils divorceraient ?
— Eh bien… oui.
Et ce oui tombait, triste comme une larme sur le marbre froid d’un sépulcre.
Hélas ! si jeunes… Après trois mois. Quel désenchantement !
Mais elle l’aimait, ce Georges, elle l’aimait…
C’était fini ; elle ne voulait plus.
Et la pluie redoublait, fine et serrée ; les branches de lilas s’affaissaient, écrasées par l’averse ; l’Ourthe avait des mugissements graves de cataracte, les roches ruisselaient, lavées, toutes luisantes, avec des gouttes d’eau qui s’arrêtaient aux pics…
Le soleil ne brillerait donc plus jamais ?
Il sembla à Madame qu’une voix méchante répondait :
— Non, plus jamais.
Elle était arrivée au petit pavillon ; devant la
