Certes, il pouvait y avoir, comme lord Harry l’avait prophétisé, un nouvel Hédonisme qui recréerait la vie, et la tirerait de ce grossier et déplaisant puritanisme revivant de nos jours. Ce serait l’affaire de l’intellectualité, certainement ; il ne devait être accepté aucune théorie, aucun système impliquant le sacrifice d’un mode d’expérience passionnelle. Son but, vraiment, était l’expérience même, et non les fruits de l’expérience quels qu’ils fussent, doux ou amers. Il ne devait pas plus être tenu compte de l’ascétisme qui amène la mort des sens que du dérèglement vulgaire qui les émousse ; mais il fallait apprendre à l’homme à concentrer sa volonté sur les instants d’une vie qui n’est elle-même qu’un instant.
Il est peu d’entre nous qui ne se soient quelquefois éveillés avant l’aube, ou bien après l’une de ces nuits sans rêves qui nous rendent presque amoureux de la mort, ou après une de ces nuits d’horreur et de joie informe, alors qu’à travers les cellules du cerveau se glissent des fantômes plus terribles que la réalité elle-même, animés de cette vie ardente propre à tous les grotesques, et qui prête à l’art gothique son endurante vitalité, cet art étant, on peut croire, spécialement l’art de ceux dont l’esprit a été troublé par la maladie de la rêverie…
Graduellement, des doigts blancs rampent par les rideaux qui semblent trembler… Sous de ténébreuses formes fantastiques, des ombres muettes se dissimulent dans les coins de la chambre et s’y tapissent…
Au dehors, c’est l’éveil des oiseaux parmi les feuilles, le pas des ouvriers se rendant au travail, ou les soupirs et les sanglots du vent soufflant des collines, errant autour de la maison silencieuse, comme s’il craignait d’en
