s’accomplit avec une ponctualité empressée ; il y eut des bis charmants, des rappels flatteurs. Quand ils furent incontestablement et définitivement démolis, le poète d’un geste rassasié ramena le lascif désordre des couvertures sur tout son organisme vanné, jusqu’à ses tempes à la fois vides et bourdonnantes, et il sembla vouloir se reposer dans le sommeil.
— Tes yeux se ferment, jeune imprudent, insinua d’un accent brisé Gaëtane.
— Comment, imprudent ? balbutia-t-il.
— Hé ! oui, mon petit, te doutes-tu qu’il est plus de trois heures ?
— C’est pour ça que mes yeux se ferment, expliqua-t-il avec innocence, uniquement pour ça, mon amour, ma beauté. Tu devrais te figurer…
— Je me figure, interrompit-elle, non sans quelque sécheresse, que tu risques de t’assoupir.
— M’assoupir ? Ah ! non, par exemple. Y a pas de risque ! Aie pas peur, je vas pioncer dur, aussi dur que si je lisais un roman d’Henry Ner, cet esthète bâté.
