— Tu en es à quel acte ?
— À quel acte ?… Au… Mon Dieu… j’ai commencé le troisième.
— Tu me liras les deux premiers ?
— Un de ces jours… Tu y tiens vraiment ?
— Comment, si j’y tiens ! Mais j’y tiens encore plus qu’à mes harpes ! Je vas te casquer cinq cents francs !
— Sept cents ? croit avoir entendu le poète.
— Cinq, Poésie, rien que cinq. Si tu savais comme, en ce moment, les rentrées sont difficultueuses !
— Et moi qui, justement, devais, un de ces prochains soirs, faire la fête avec le prince Jean…
— Tu blagues ?
— Moi, blaguer !
— Avec le prince ?… tu…
— Mais, naturellement…
Renard se tire la moustache pour s’assurer qu’il ne dort pas ; il vire convulsivement comme un mouton atteint du tournis, et, s’arrêtant soudain, il bêle, extasié :
— Je vas t’allonger mille balles.
