— Y vont brûler.
— Les télégraphistes ?
— Les pieds truffés. Juste, m’sieur, je viens de les mett’ sur le gril.
— Qu’est-ce que vous voulez ? profère Smiley avec stoïcisme, s’ils brûlent, ils brûleront. Il faut porter ça.
— Soit, rogne maman Grenier, j’y vas y aller. Seulement…
Et elle cogne sur son sternum avec énergie :
— … Je dégage ma responsabilité.
— Mais, z’oui. Dégagez.
La dondon calte.
Or, elle est à peine sortie qu’une macabre et crématoire odeur, accompagnée dé fumée, emplit tout l’habitacle.
— D’où ça provient-il ?
L’odeur se précise.
— Les pieds truffés !
Smiley s’élance dans la cuisine.
Comme de juste, plus de pieds truffés ! Des charbons.
Devant ces extrémités fumantes, le romancier élevant vers le plafond une main objurgatrice, s’indigne :
