Sans hyperbole, il les lui fallut. Mais qu’il était joli ! Joli dessus, joli dessous. Le nombril — cet œil du ventre — esthétiquement récuré, et les cors taillés en amande. Frac, gilet de velours et monocle à ruban moiré. Une canne d’un bois si rare que personne n’en aurait pu dire le nom.
Mme Olympe, en le voyant entrer, comprit que, premièrement, il était susceptible de faire de la dépense et que, deuxièmement, il s’aboulait pour Bribri. Elle prévint donc celle-ci d’un clin d’œil ésotérique. Ésotériquement aussi, Bribri, se plaqua un acroche-cœur sur la tempe : elle avait saisi.
C’était une jeune personne de trois douzaines d’années, plastronnant, roulant les nichons, se dindonant, fière de son beau physique. On le serait à moins : elle était grande, carrée, vêtue d’une sorte de descente de lit à raies longitudinales, rouges, noires et violettes, dont l’inouïe distinction seyait à son genre de vénusté. Une grosse épingle de nacre, sur quoi on lisait : Ostende, coiffait sa rousseur ébouriffée. Ses yeux de surmulet avaient le droit de s’enorgueillir d’un
