Afin de recueillir le plus de souvenirs — ô fugaces ! — je pris des notes. Elles ont été écrites sur place, au jour le jour, au fil de la plume. Elles se ressentent de la fatigue, de la poussière de la route, du soleil torride du tropique, des bourrasques de la mer, de la pluie de Shanghaï, du froid de l’Hymalaya et du sable des déserts.
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« Il y paraît, je le confesse,
Et j’aurais pu le corriger. »
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Mais à quoi bon ?
Ce serait, à mon sens, leur enlever leur caractère, leur physionomie, leur vie vécue.
Pour ma justification, j’emprunte de Loti, en la modifiant d’un mot, une ligne de sa délicieuse lettre à la duchesse de Richelieu, lui présentant Madame Chrysanthème :
« C’est le journal d’une année de ma vie, auquel je n’ai rien changé, pas même les dates. Je trouve que quand on arrange les choses on les dérange toujours beaucoup ».
Les écorchures au cuir des malles du voyageur lui rappellent chacune une étape. N’y touchez pas. S’il vous plaît de me suivre… Embarquez-vous.
