M. Jean fit quelques pas dans la direction de la fenêtre et s’arrêta.
— Neuf et trois demi-points, continua sa femme sans lever les yeux.
Un autre se fût fâché. Se fâcher ! à quoi bon ?
M. Patrice était philosophe, on l’a vu ; il se comparait parfois à ce pauvre Socrate, que sa femme martyrisait, et qui n’en perdait pas sa bonne humeur pour si peu. Il prit alors une chaise et s’assit près de sa femme en disant joyeusement :
— Bonjour, Clotilde.
— Treize, quatorze et seize… Bonjour, Jean, répondit enfin Mme Patrice, d’où viens-tu ?
— Je suis allé voir mon oncle.
— Toujours ! combien de fois par jour même ?
— Cela me regarde. Du reste, aujourd’hui, il m’avait fait demander.
— Encore un conseil de famille pour la petite sainte Nitouche !
— Justement.
— Et que t’a-t-il dit ?
— Il m’a parlé d’un projet qu’il a en tête depuis la matinée de M. Lannoy.
— Bon quelque chose de nouveau ! je m’en doutais. Qu’est-ce encore ? Il veut la mettre en pension ? Ce serait une excellente idée, j’y envoie bien mon fils, moi ; à plus forte raison, peut-il y mettre une étrangère.
