rangés en ordre dans son âme pleine. De peur d’en laisser choir une parcelle insignifiante, dans l’effroi qu’un intrus n’en ramassât une, parfois il mentait.
— Je connais là-bas une réussite insolente. L’argent sort tout seul de ce sable devenu terre pat des engrais, par des ensemencements dont on laisse le produit pourrir sur pied, parfois durant trois saisons. La satisfaction de gagner beaucoup d’argent comble l’essentiel des désirs humains.
Ainsi ne saurait rien de ses luttes, de ses embarras, ni de son malheur ce Marc Dauxerre sans nuances, sans retenue, qui publiait dans un train, ignorant à quelles oreilles il confiait ce dépôt tiède encore de lui-même, l’image la plus nue de sa nature, de sa vie intime. Hubert, chez les Pères à Rennes, autrefois, n’eût pas lié amitié avec Marc. Encore moins aujourd’hui. La grande intelligence de Marc lui semblait alourdie de vulgarité. Entre Valence et Marseille, la lumière étant venue rafraîchir d’une toilette neuve le compartiment fatigué, il fit mine d’y sommeiller.
— Tu t’es mis en société ? demanda Marc qui était avocat.
— Point ; je suis seul en nom.
Et on le laissa tranquille.
Alors il essaya de dormir, mais il voyait tou-
