vous aime bien. La mienne, quand je suis parti…
Il s’arrête, il n’en peut dire plus. Ses larmes l’étranglent.
— Eh ! Balandard, crie Pas-de-Chance, te retiens pas. Y a un baquet !
— Tout ça, les gars, dit Minerbe, ça ne vaut pas de tirer sur les Boches.
Le reste, Nénette ne l’entendra pas. Elle a suivi Crenn et sa femme, car telle était son idée de petit chien. Trottinant toute blanche dans la boue du faubourg, elle épie ce qu’ils vont dire. Mais ils se taisent. Encore une rue, un carrefour, un boulevard, la mer. Crenn prononce :
— Le vin, ici, on le paye dix-huit sous le litre.
— Ah, répond la petite coiffe blanche, c’est bien cher pour un soldat.
Les voici maintenant attablés dans un débit de matelots, sur le port. Crenn s’est fait servir du saucisson, du pain, un litre de rouge, une tasse de café. Et le silence recommence. La Bretonne a l’air très occupée à protéger contre
