de pelotes secrètes ; ce Bloch, enfariné de six mois de prison, et attendant anxieux, dans sa cellule, attendant hélas ! en vain, quelque réhabilitante chronique d’un de nos confrères boulevardiers…
Du reste le condamné d’hier n’a pas à se plaindre des journaux. Il a eu plutôt bonne presse.
Aucun inexorable n’a levé la plume contre lui.
C’est un fou, s’est-on contenté d’écrire. Pauvre riche vieux diable qui en était réduit à martyriser des filles pour accommoder les restes de ses sensations.
Et de même que l’on souffre au concert, quand le cabot époumoné paraît ne pouvoir arriver jusqu’à la ritournelle, le public semblait éprouver un certain malaise quand il apprenait combien était accidentée de soupirs, de bémols et de martinets cette gamme essentiellement chromatique, si difficilement solfiée par le fatigué Bloch.
