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LA FAUTE DE L’ABBÉ MOURET.
— Veux-tu que j’ouvre les rideaux ? demanda Albine, trompée par la fixité de son regard.
— Non, non, se hâta-t-il de répondre.
— Il fait beau. Tu aurais le soleil. Tu verrais les arbres.
— Non, je t’en supplie… Je ne veux rien du dehors. Cette branche qui est là me fatigue, à remuer, à pousser, comme si elle était vivante… Laisse ta main, je vais dormir. Il fait tout blanc… C’est bon.
Et il s’endormit candidement, veillé par Albine, qui lui soufflait sur la face, pour rafraîchir son sommeil.
