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LA FAUTE DE L’ABBÉ MOURET.
tait griffé les mains en se creusant un trou dans une haie pour lui apporter toute l’odeur. Un matin, elle dut le prendre brusquement entre les bras. Elle le porta presque à la fenêtre, le soutint, le força à voir.
— Es-tu poltron ! disait-elle avec son beau rire sonore.
Et elle agitait une de ses mains à tous les points de l’horizon, en répétant d’un air de triomphe, plein de promesses tendres :
— Le Paradou ! le Paradou !
Serge, sans voix, regardait.
