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xi
c’est cette production éphémère
d’un auteur affamé qui a
dérangé la paisible circulation
de ton sang ! en vérité, tu me
ferais pitié, si je n’avais envie de
rire. Eh ! bravons les sots caquets
des prudes, les sarcasmes
des dévots, les satyres des jaloux
et les petites trahisons des
papillons musqués ; voltigeons
de plaisirs en plaisirs, sans nous
arrêter jamais.
Ô ciel ! en regardant sa montre, il est deux heures ; et la marquise n’arrive pas ! Adieu donc, de la gaîté, ma reine. En ouvrant la porte, Volsange
