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Poème de l’amour/167

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CLXVII


Le désir accable et tourmente,
C’est une immuable saison
Qui règne, précise et démente.
Hardiment la noble raison
Qu’irrite l’aspect d’un cœur ivre
Combat l’ennemi clandestin.

— Mais qui voudrait encor survivre
Aux blessures de son destin,
Si l’on pouvait tuer l’instinct ?