SOUS BOIS
Un malheureux, il est vrai, bachelier ès lettres,
Mais fort triste, nourri par les seuls hexamètres,
Et dans le bois riant, au milieu des ronds d’ifs,
Hanté par les supins et par les gérondifs,
Un loqueteux, marqué d’avance pour la tombe,
Ayant son habit noir plus blanc qu’une colombe,
Et tordu comme un cep de vigne, un avorton
Malvenu, tourmentait du bout de son bâton
Dans l’herbe drue et dans les fleurs, une charogne.
Ce lettré, mangé par la gale et par la rogne,
Disait — vain discours, moins murmuré que rêvé :
Que diable peut-on faire avec un chien crevé ?
Et songeait combien peu, dans cette pourriture,
Sourit le bifteck, cher à la littérature.
Et le Gueux, dont la peste aurait fait son époux,
Avec son autre main, libre, grattait ses poux.
