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II
LOQUE
Ta belle âme de ballon…
La félicité n’est qu’un songe
Qui s’en va comme un chenapan.
On dirait un peu qu’il y songe,
Lorsque, mélancolique, il pend.
Les heures d’oubli sont rapides :
Ivre et tout vague, l’aquilon
Touche du doigt ses jambes vides.
Le jour est mort, le soir est long.
Le vent sans pitié pour son âge
Mêle ses membres ramollis,
C’est comme un mince personnage
Qui se glisse dans les vieux plis.
