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APOTHÉOSE
Ombre, musique.
Mes yeux, lassés du jour qui ment,
Ô ma sainte, seule en novembre,
Vous cherchent adorablement
Dans la prière de la chambre…
Je m’arrête au seuil sans couleur.
Le grand déluge vous abîme,
Et dans quelque coin de douleur,
Vous écoutez, travail sublime.
