fleur pleure, l’oiseau soupire, la lune a le spleen, les étoiles sont des hystériques, dont les scintillements semblent des crises nerveuses, la femme est le vampire de l’humanité. Ils fouillent de leur scalpel la chair vive et n’y découvrent que maux et que hontes — l’honneur, la probité, la foi jurée sont de vains mots ! Ah ! jetez sur eux le drap lamé d’or ; ceux-là sont les morts, pleurez sur ces cendres palpitantes ; aucune flamme ne peut réchauffer ces cadavres que les vers rongent déjà, un mur de pierre enferme leur cœur, seul le souffle fait mouvoir ces automates !
Pauvre herbe stérile, que le Seigneur laissera de côté quand il moissonnera pour ses greniers célestes.
Et leur tertre sera désert, aucune femme en deuil ne viendra pleurer silencieusement sur leur tombeau glacé : l’éternel repos dans l’éternel oubli. Pauvres morts, que je vous plains !
