tient dans ces meules, labourage profond des terres, océan de labours, de terres profondes et grasses, moites et pleines, noires et rouges, noires et bleues, noires et blanches, océan de terres animales, graisseuses, fécondes, nourrissantes.
Alors la terre sans plus, la terre sans rien, la peau labourée de la terre.
Plaine de platitude. Le seul horizon où le soleil règne, et ne s’amuse point à faire des calembredaines pour les peintres.
Pays parfaitement classique, parfaitement probe, où il n’y a pas un effet.
Pas un creux où nicherait, où se cacherait un effet.
Plaine, océan, plateau, univers de blés temporels ; plateau plat comme la main, dites-vous ; sans une retraite, sans un recreux, sans une discrétion : toujours la même astuce paysanne : plateau où vous cacheriez, Halévy, vingt divisions ; là, devant vous ; comme dans le creux de la main. Il faut avoir fait des grandes manœuvres en Beauce. 1900. Quelques plis, des ondulations qui ne sont rien. Non elles ne sont rien dans l’immensité de cet univers d’horizontal, un rien, des ondulations innocentes : où vous cacheriez la Grande Armée. Vous verrez seulement si ça masque une division de cavalerie indépendante à trois brigades à trois régiments. À on ne sait plus combien d’escadrons et de pelotons. Plaines équitables en effet. Justes, non démocratiques. J’y pensais beaucoup, Halévy, et dedans je pensais beaucoup à vous la dernière fois que j’ai vu sérieusement du blé. Ce n’était malheureusement pas en Beauce. Non licet omnibus. N’étant pas universitaire, vous savez encore
