sournois complices, aidaient à mourir. Alors, pour une fois, tu as eu la force de ta colère, trop de force pour te contenter d’une révolte sur place, d’un dancing de Kurhaus, où faisait l’aumône d’un sourire très bien imité une jeune femme quasi transparente, si maigre, si lasse, qu’elle ne pouvait plus danser que posée sur les pieds de son cavalier, moins lourde, certes, qu’au poing du chasseur le faucon des récits médiévaux.
Mais, pour avoir refusé une fin dans l’altitude et le froid, tu n’en as guère plus de raisons de te continuer.
Tu es à Berlin.
Pourquoi ?
Réponds, si tu peux.
Tu n’as rien à dire ?
Alors, ôte ton masque.
Tiens, tu me ressembles comme un frère.
Et, s’il te plaît, le nom qui te désignait, avant la rue des Paupières-Rouges ?
Tu dis ?... René Crevel ?
Mais tu es moi. Je suis toi. On est le même.
Donc de Vagualame, c’est-à-dire de
