Pendant cette dissertation, Renan, qui paraissait préoccupé, soucieux, pâlit, verdit, jette sa cotisation sur la table et disparaît.
Au temps du bombardement, des batteries prussiennes, établies sur les hauteurs de Clamart, avaient pris pour cible le dôme des Invalides qui, de là-haut — au dire de Th. Gautier — « se profilait sur le ciel gris, comme un casque de Sarrasin damasquiné d’or. » La région d’Auteuil, qu’habitait M. de Goncourt, se trouvait dans la ligne du tir ; sa maison et les voisines étaient devenues le rendez-vous d’obus de projection trop faible pour atteindre le but visé. La place devint intenable. M. de Goncourt écrivit alors à M. Ph. Burty :
Tourneux m’apprend que vous êtes déménagé, famille et bibelots. Je vous félicite. Je suis moins heureux. Je reste dans l’ouragan des obus sans pouvoir prendre la résolution de déguerpir. Hier, le canon m’avait empêché de dormir toute la nuit, et j’étais encore dans mon lit, à onze heures, dans un engourdissement fatigué. Au milieu des tonnerres de la batterie Mortemart, je venais d’entendre du bruit au-dessus de ma tête et je croyais que Pélagie venait de déranger ou de laisser tomber quelque chose dans la chambre de mon frère, quand elle est entrée et m’a annoncé gaillardement qu’il venait de tomber un obus chez mon voisin, justement dans une chambre dont le mur est mitoyen. L’obus, ou plutôt deux fragments d’obus avaient percé le toit et étaient tombés dans une chambre où était couché un petit garçon que ses engelures empêchent de marcher. L’enfant n’a rien eu que la peur du plâtre tombé du plafond et même rien n’est cassé dans la chambre.
J’irai vous voir jeudi rue Vivienne. Du reste, d’ici là, peut-être une certaine batterie de la Porte jaune qui n’est pas démasquée, me forcera-t-elle à devenir tout à fait Parisien du centre.
