Le sentiment, l’amour ! et sans remords blessée,
Pour toi, du moins pour toi, l’amour n’est qu’un bienfait.
Tu le bois en volant dans la pure lumière,
Qui de ta rapide carrière,
Comme un prisme éclairé des feux du diamant,
Forme un riant voyage, un vif enchantement.
Pourquoi te reprocher ton abjecte naissance ?
Tu t’élèves au moins par la seule puissance
Du Dieu qui nous créa pour le même séjour.
Mortels, en le quittant, que serons-nous un jour ?
Je m’amuse à rêver sur ton frêle édifice,
Soutenu de frêles piliers,
Si polis et si réguliers,
Qu’on les croirait mouvans par artifice.
Hélas ! dans l’âge le plus fort,
Comme toi l’homme tombe ; et ce maître du monde
N’a plus d’ami qui le seconde
Dans son duel avec la mort.
Ô mouche ! que ton être occupa mon enfance !
Combien, lorsqu’attristant mon paisible loisir,
Quelqu’enfant sous mes yeux accourait te saisir,
Mes larmes prenaient ta défense !
Petite philosophe, on a médit de toi :
J’en veux à la fourmi qui t’a cherché querelle.
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