Laxatifs, purgatifs, dérivatifs, sangsues, fièvre, foirade, trois nuits passées sans sommeil, embêtement gigantesque du bourgeois, etc., etc. Voilà ma semaine, mon cher monsieur. Depuis samedi soir, je n’ai rien mangé et je ne fais que commencer à pouvoir parler. Bref, j’ai été pris samedi soir d’une telle inflammation à la langue que j’ai cru qu’elle se transmutait en celle d’ung bœuf. Elle me sortait hors la gueule que j’étais obligé de tenir ouverte. J’ai durement souffert ! Enfin depuis hier ça va mieux, grâce à des sangsues et à de la glace.
Au milieu de mes douleurs physiques et comme facétie pour m’en distraire, il m’est tombé une lettre éperdue de Paris. La ***[1] perdait la tête. Tout était découvert, sa position compromise, etc. Il fallait que j’écrivisse, il fallait que je… etc. Et tout cela à un pauvre bonhomme qui bavachait, qui suait, qui empestait et qui, pour essayer de dormir un peu, se tenait debout, la nuit, la tête appuyée contre la croisée à cause de la véhémente chaleur interne qui lui ardait le sang !
J’ai lu cinq feuilletons du roman de Champfleury[2]. Franchement cela n’est pas effrayant. Il y a parité d’intentions plutôt que de sujet et de ca-
