— Dites, s’écria le comte d’une voix étranglée et avec une espèce de râle strident, dites que l’assertion contenue dans cette lettre est fausse, et je vous croirai, dût la lumière m’aveugler les yeux !
La pauvre Edith, demi-folle de peur, s’était redressée, et l’œil hagard, les lèvres tremblantes, les joues sans couleur, comme si on lui eût présenté la tête de Méduse, regardait le papier où flamboyait sa condamnation de ce regard vide et terne de la démence.
Dans le brusque mouvement qu’elle avait fait, le lien qui retenait ses cheveux s’était rompu, et ses boucles noires pleuvaient sur ses épaules et sur sa gorge, dont elles faisaient encore ressortir la blancheur inanimée.
Desdemone ne dut pas se dresser plus effrayée et plus pâle sous la question sinistre du More de Venise, et bien que Volmerange n’eût pas le teint couleur de bistre, il n’en avait pas moins l’air terrible et farouche.
Il y eut un moment de silence plein d’attente, d’angoisse et de terreur.
Au dehors la tempête mugissait : des grains de pluie fouettaient les vitres. Le vent semblait appuyer son genou sur la fenêtre et y faire des pesées comme pour entrer, curieux d’assister à cette scène nocturne. La maison, battue par l’orage, tremblait sur ses fondements, les portes craquaient dans leurs chambranles, des plaintes confuses couraient dans les corridors ; la lampe, à demi-baissée pour les mystères de la nuit nuptiale, se ravivait par instants et jetait des clartés
