— Oh ! les femmes qu’on fait venir ne travaillent pas… Je vous raccommoderai, moi… Il n’y a besoin de personne.
— Toi ?… Oh ! si nous comptons sur ton aiguille !… dit gaiement mademoiselle ; et puis est-ce que la mère Jupillon te laissera jamais le temps…
— Madame Jupillon ?… Ah ! pour la poussière que je ferai maintenant chez elle !…
— Bah ! Comment ? Elle aussi ! la voilà dans les lanlaire ?… Oh ! oh ! Dépêche-toi de faire une autre connaissance, car sans cela, bon Dieu de Dieu ! nous allons avoir de vilains jours !
XXVIII.
L’hiver de cette année dut assurer à Mlle de Varandeuil une part de paradis. Elle eut à subir tous les contre-coups du chagrin de sa bonne, le tourment de ses nerfs, la vengeance de ses humeurs contrariées, aigries, et où les approches du printemps allaient bientôt mettre cette espèce de folie méchante que donnent aux sensibilités maladives la saison critique, le travail de la nature, la fécondation inquiète et irritante de l’été.
Germinie se mit à avoir des yeux essuyés qui ne pleuraient plus, mais qui avaient pleuré. Elle eut un éternel : — Je n’ai rien, mademoiselle, — dit
