LVIII.
Deux ou trois jours après cette nuit passée sous la pluie, Germinie avait un visage effrayant de souffrance, le teint marbré, les yeux brûlants. Elle ne disait rien, ne se plaignait pas, faisait son service comme à l’ordinaire.
— Ah çà ! toi, regarde-moi donc un peu, lui dit mademoiselle ; et l’attirant brusquement au jour :
— Qu’est-ce que c’est que ça ? cette mine de déterrée-là ? Allons, voyons, tu es malade ? Mon Dieu ! as-tu chaud aux mains !
Elle lui prit le poignet, et lui rejetant le bras au bout d’un instant :
— Comment, chienne de bête ! tu as une fièvre de cheval ! Et tu gardes ça pour toi !
— Mais non, mademoiselle, balbutia Germinie. Je crois que c’est un gros rhume, tout bonnement… Je me suis endormie, l’autre soir, la fenêtre de ma cuisine ouverte…
— Oh ! toi, d’abord, reprit mademoiselle, tu crèverais que tu ne ferais pas seulement : Ouf ! Attends…
Et, mettant ses lunettes, roulant vivement son fauteuil à une petite table auprès de la cheminée,
