deau vert aux plis immobiles, le mystère d’ombre de ses deux côtés. Il lui semblait que maintenant toute sa vie aboutissait là, et que toutes ses heures y tendaient. Elle vivait la semaine pour être à ce jour désiré, promis, appelé. Dès le jeudi, des impatiences la prenaient ; elle sentait, dans le redoublement d’une angoisse délicieuse, comme l’approche matérielle du bienheureux samedi soir ; et le samedi venu, le service bâclé, le petit dîner de mademoiselle servi à la hâte, elle se sauvait et courait à Notre-Dame de Lorette, allant à la pénitence comme on va à l’amour. Les doigts mouillés à l’eau bénite, une génuflexion faite, elle passait entre les rangs de chaises, sur les dalles, avec le glissement d’une chatte qui se coule sur un tapis. Inclinée, presque rampante, elle avançait sans bruit, dans l’ombre des bas-côtés, jusqu’au confessionnal mystérieux et voilé qu’elle reconnaissait, et auprès duquel elle attendait son tour, perdue dans l’émotion d’attendre.
Le jeune prêtre qui la confessait se prêtait à ses fréquentes confessions. Il ne lui ménageait ni le temps, ni l’attention, ni la charité. Il la laissait longuement causer, longuement lui raconter toutes ses petites affaires. Il était indulgent à ses bavardages d’âme en peine, et lui permettait d’épancher ses plus petites amertumes. Il acceptait l’aveu de ses inquiétudes, de ses désirs, de ses troubles ; il ne repoussait et ne dédaignait rien de cette confiance d’une servante qui lui parlait de toutes les
