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LE TIRAILLEUR INDIGÈNE
Un froufrou de soie ; un sillage au parfum du Sakountala ; des frisons sombres voletant sur le front lisse ; tout cela passe rapide dans un auto-taxi, forçant le regard des passants, dont les mieux informés murmurent :
— Tiens, Mlle Irène, de la Comédie-Française !
Où va-t-elle, si matin, ses lèvres, cadre rose du poème de ses dents blanches, entr’ouvertes par un vague sourire ? Que dissimule la toilette qui enveloppe le paquet posé sur la banquette ?
Stop ! Le véhicule s’arrête devant l’Hôpital auxiliaire, n° … ; peu importe le numéro. Le concierge salue, d’un air de connaissance. Des infirmiers s’inclinent avec respect.
