Le texte de cette page a été corrigé et est conforme au fac-similé.
Au pied du mamelon boisé qui nous porte, la vaillante fillette me montre une route.
— La frontière suisse.
Sauvés ! Nous sommes sauvés ! J’en ai les larmes aux yeux.
Baoum !
Un coup de canon résonne dans le silence matinal.
— Ça doit être pour nous, fait paisiblement la petite.
— Pour nous ! Pour signaler notre fuite ! Oh ! sainte Odile, rendez-nous invisibles aux Schwobs.
La fillette ne tourmente pas les saintes de vains discours. Elle m’a pris la main ; elle m’oblige à dévaler la pente vers la frontière, vers le salut.
Quoi ? Un arrêt brusque. Un avertissement, léger comme un souffle :
— Couchez-vous !
— Quoi ?
— Le poste-frontière.
Je vois. En bas, sur la route, un peloton d’uniformes qui vient d’apparaître en
