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Quoy ! des fous ? Il n’est sage
Qui sous moy ne deust faire un an d’apprentissage.
En quel art ?
De goinffrer.
Je le trouve tres-beau.
Si tu peux y sçavoir quelque secret nouveau,
Il n’est point d’industrie à l’égal de la tienne.
Va, tu merites bien que je t’en entretienne ;
Seulement traittons-nous un mois à tes despens.
Volontiers ; mais dy-moy, sans me mettre en suspens,
Quelle est cette beauté qu’en triomphe tu menes ?
Celle qui va bien-tost t’espargner mille peines.
Je te trouve honneste homme, et suis fort ton valet ;
D’un mois, par mon moyen, ny lettre, ny poulet,
Ny billet à donner, ny response à pretendre.
Je commence, Gnaton, d’avoir peine à t’entendre.
Ny nuits à faire guet avec tes yeux d’Argus.
Tu me gesnes l’esprit par ces mots ambigus ;
Veux-tu bien m’obliger ?
Comment ?
De grace, acheve.
