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à une jeune amie
C’est l’hiver que rien ne parfume,
Rien, si ce n’est le souvenir !
Parfois, dans les reflets des ondes
Un nuage met un point noir ;
Le soleil met des gerbes blondes,
Parfois, dans les ombres du soir.
Mais pourquoi devenir morose,
Des jours heureux souvent ont lui,
Et l’amitié met un point rose
Dans le voile noir de l’ennui ?
