Elles n’ont qu’un lointain souvenir de beauté
Qu’effacent la misère et la maternité.
Leurs mains, roses jadis, ont gagné des ampoules
En cueillant le varech, en arrachant les moules.
Ainsi que leurs maris, le grand air les hâla...
C’est un rude métier que font ces femmes-là !
Vous, les heureuses, vous, qu’on adore et qu’on choie,
Ayant l’amour dans l’âme et dans les yeux la joie,
Par charité, craignez, ne fût-ce qu’un moment,
D’insulter à leur long, à leur muet tourment,
Par un luxe effréné, par des splendeurs divines ;
Et gardez moins d’orgueil devant ces héroïnes !
(La Clé des Champs)
LES ORMES
Les ormes sont les gardiens
Des vieilles routes de France.
Pour ces aïeux, ces doyens,
Ayons quelque déférence.
L’orage acharné contre eux
Leur a fait bien des blessures.
Ils ont des goitres nombreux,
Des crevasses, des fissures.
Des broussailles à leurs pieds
Embarrassent de verdure
Ces géants estropiés
Dont l’écorce est encor dure.
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LÉON DUVAUCHEL.
