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LE MIROIR DES JOURS
LE PASSAGE
Il n’est pas l’automne encore,
Il n’est déjà plus l’été ;
Quelque chose dans l’air subtilement colore
Le ciel d’une autre clarté.
Il est des soleils magiques,
Infiniment blonds ou roux ;
Mais, comme las de luire, ils se penchent, obliques,
Et leurs rayons sont plus doux
