parce que j’ai résolu, et même promis, de remettre tout à M. de Climal.
À lui ! reprit-elle : vous êtes donc folle ? Je le lui remettrais comme je danse, pas plus à lui qu’à Jean-de-Vert ; il n’en verrait pas seulement une rognure, ni petite ni grosse. Vous vous moquez ; n’est-ce pas une aumône qu’il vous a faite ! Et ce qu’on a remis, savez-vous bien qu’on ne l’a plus, ma fille ?
Elle n’en serait pas restée là sans doute, et se serait efforcée, quoique inutilement, de me convertir là-dessus, sans une vieille femme qui arriva, et qui avait affaire à elle ; et, dès qu’elle m’eut quittée, je montai dans notre chambre ; je dis la nôtre, parce que je la partageais avec Toinon.
De mes sentiments à l’égard de M. de Climal, je ne vous en parlerai plus ; je n’aurais pu tenir à lui que par de la reconnaissance, il n’en méritait plus de ma part, je le détestais ; je le regardais comme un monstre ; et ce monstre m’était indifférent, je n’avais point de regret que c’en fût un. Il était bien arrêté que je lui rendrais ses présents, que je ne le reverrais jamais ; cela me suffisait, et je ne songeais presque plus à lui. Voyons ce que je fis dans ma chambre.
L’objet qui m’occupa d’abord, vous allez croire que ce fut la malheureuse situation où je restais : non, cette situation ne regardait que ma vie ; et ce qui m’occupa me regardait, moi.
Vous direz que je rêve de distinguer cela ; point du tout. Notre vie, pour ainsi dire, nous est moins chère que nous, que nos passions. À voir quelquefois ce qui se passe dans notre instinct là-dessus, on dirait que, pour être, il n’est pas nécessaire de vivre ; que ce n’est que par accident que nous vivons, mais que c’est naturellement que nous sommes. On dirait que, lorsqu’un homme se tue, par exemple, il ne quitte la vie que pour se sauver, que pour se débarrasser d’une chose incommode ; ce n’est pas lui dont il ne veut plus, moins bien du fardeau qu’il porte.
