Quelques jours avant la date fixée pour le retour à Montréal, Marguerite était sur la grève à regarder le coucher du soleil. C’était un spectacle merveilleux ! La journée avait été chaude et le soleil était d’un rouge de feu. Ses rayons ardents teignaient de rose les rochers du rivage, les eaux du fleuve et les voiles des chaloupes.
Apercevant Pedro, occupé près de sa barque, Marguerite courut le trouver.
— « Quel feu de bengale, hein Pedro ! Le soleil est-il assez beau ce soir ? et la mer ! Comme elle est belle ! Mais, dis donc, Pedro, pourquoi l’eau, ici, n’est-elle pas bleue comme à Cannes ? Tu connais Cannes, toi, tu y as vécu. »
— « À Cannes ?… Ah ! oui… mais ça c’est par rapport à la Fée… »
— « Quelle Fée ? »
— « C’est une longue histoire, petite Mam-zelle… »
— « Raconte-la moi, veux-tu, Pedro ? Je me tiendrai sagement assise ici, près de toi, car j’ai une envie folle de connaître cette histoire ! »
Pedro s’assit sur le bord de sa barque, hésita un peu, puis, d’une voix mystérieuse et lointaine, il commença son récit :
