même, dans ce dernier cas, je ne fus jamais dupe de moi-même. La tendance sceptique de l’enfant de Paris luttait encore en moi contre la crédulité de l’enfant en général.
Ce qui achevait de me troubler la cervelle, c’étaient les contes de la veillée lorsque les chanvreurs venaient broyer. Pour éloigner de la maison le bruit et la poussière de leur travail, et comme la moitié du hameau voulait écouter leurs histoires, on les installait à la petite porte de la cour qui donne sur la place, tout à côté du cimetière dont on voyait les croix au clair de la lune par-dessus un mur très bas. Les vieilles femmes relayaient les narrateurs. J’ai raconté ces scènes rustiques dans mes romans. Mais je ne saurais jamais raconter cette foule d’histoires merveilleuses et saugrenues que l’on écoutait avec tant d’émotion et qui avaient toutes le caractère de la localité ou des diverses professions de ceux qui les avaient rapportées. Le sacristain avait sa poésie à lui, qui jetait du merveilleux sur les choses de son domaine, les sépultures, les cloches, la chouette, le clocher, les rats du clocher, etc. Tout ce qu’il attribuait à ces rats de mystérieuse sorcellerie remplirait un volume. Il les connaissait tous, il leur avait donné les noms des principaux habitans morts dans le bourg depuis une quarantaine d’années. À chaque nouveau mort, il voyait surgir un nouveau rat qui s’attachait à ses pas et le tourmentait par
