disait-elle, que venez-vous me dire de nouveau ? Auriez-vous été sage, par hasard, aujourd’hui ? — Non. — Mais vous n’êtes pas en bonnet de nuit, cependant ? (On sait que c’était la marque de pénitence qui était devenue à peu près adhérente à mon chef.) — Je ne l’ai eu que deux heures, ce soir, disais-je. — Ah ! fort bien ! Et ce matin ? — Ce matin, je l’avais à l’église. Je me suis glissée derrière les autres pour que vous ne le vissiez point. — Ah ! ne craignez rien ! je vous regarde le moins possible, pour ne pas voir ce vilain bonnet. Eh bien ! vous l’aurez donc encore demain ? — Oh ! probablement ! — Vous ne voulez donc pas changer ? — Je ne peux pas encore. — Alors qu’est-ce que vous venez faire chez moi ? — Vous voir et me faire gronder. — Ah ! cela vous amuse ? — Cela me fait du bien. — Je ne m’en aperçois pas du tout, et cela me fait du mal, à moi, méchante enfant ! — Ah ! tant mieux ! lui disais-je, cela prouve que vous m’aimez. — Et que vous ne m’aimez pas ! » reprenait-elle.
Alors elle me grondait, et j’avais un grand plaisir à être grondée par elle. « Au moins, me disais-je, voilà une mère qui m’aime pour moi et qui a raison avec moi. » Je l’écoutais avec le recueillement d’une personne bien décidée à se convertir, et pourtant je n’y songeais nullement.
« Allons me disait-elle, vous changerez, je l’espère ; vos sottises vous ennuieront, et D
