Cette page n’a pas encore été corrigée
XXXIII
Comme une feuille morte à ta robe attachée,
Qui crie en se brisant aux sables du chemin,
Mon cœur que de la vie a détaché ta main
Exhale sur tes pas une plainte cachée.
Sur lui, sans le flétrir, l’automne s’est penchée,
Teignant les bois obscurs d’or pâle et de carmin ;
Palpitant et captif d’un rêve surhumain,
Il a suivi la route obstinément cherchée.
