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Ô nuit parmi les nuits de laque et de vermeil 

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Ô poète, à quoi bon chercher 

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On descendrait, si vous l’osiez 

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On dirait une main qui chiffonne un linceul 

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On rit, on se baise, on déjeune 

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Pâle matin de Février 

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Paradis d’ombre fraîche et de chaleur extrême 

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Plus souple à dénouer mes plis 

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Pour un cuino, se mettre à trois, ah c’est beaucoup 

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Pour une dame imaginaire 

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Presque une enfant encor, mais déjà grande et belle 

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Puisque tes jours ne t’ont laissé 

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Qu’Allard, sur la caricature 

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Quand l’âge, à me fondre en débris 

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Quand les os sont pareils à des roseaux légers 

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Quand nous fûmes hors des chemins 

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Que ce fut douce, hélas ; que c’est lointaine chose 

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Que je t’aime au temps chaud, la sœur et bientôt mûre 

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Quel pas sur le pavé boueux 

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Quelquefois, après des ébats polis 

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Qu’importe si l’automne a fané le séjour 

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Quoi, c’est vrai, tu m’aimas, qui de moi fus aimée 

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Quoi, nul amour encor ne t’enseigna ses veilles 

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Saïgon : entre un ciel d’escarboucle 

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Salut, Côte-Rotie, et toi, rouget trilibre 

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Satan, notre meg, a dit 

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Scarabée amoureux, qu’un enivrant délice 

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Si ta grande ombre, ô Moréas 

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Si tu savais encor te lever de bonne heure 

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