Je viens de l’occident. Un vieux gardeur de chèvres
M’a dit, en ébauchant un rire sur ses lèvres :
« Eh quoi ! l’astre romain n’a donc plus un rayon ?
« C’est ma lampe, le soir, sous mon toit de clayon. »
Je viens du nord. J’ai vu sous leurs manteaux de neige
Les Alpes se disant l’une à l’autre : « Que n’ai-je
« Un souffle d’ouragan qui transporte mes rocs ?
« Car j’irais lapider Rome avec tous mes blocs. »
Je viens de l’orient. La foudre le sillonne.
L’empire a vu crouler sa dernière colonne.
Aétius tombé fut le dernier Romain.
Les barbares seront peut-être ici demain.
Je viens du sud. L’Etna du fond de son cratère,
Augure souterrain, prophétise à la terre.
Le Vésuve aussi gronde et jette à tous les vents
Son râle de terreur au milieu des vivants.
