L’Une pleure, et ne veut pas être consolée,
C’est la Nature, c’est Racliel : ses bois défunts,
De l’exil des oiseaux, de l’envol des parfums
Ont pris le deuil… et de brouillards elle est voilée.
L’autre entoure du geste un vaste mausolée :
C’est Niobé : l’Histoire aux crépuscules bruns ;
Leurs sanglots empourprés se font d’affreux emprunts,
Et leur double douleur en ce lieu s’est mêlée.
Une Sœur les unit qui leur montre ses mains ;
Une rouge héroïne arrachée à Shakspeare,
En qui l’Histoire meurt et la Nature expire…
Elle parle, sans bruit, des sombres lendemains :
Quels arbres et quels troncs sont menacés de hache, ?…
Lady Macbeth murmure en les marquant : « La Tache ! »
