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AU MARQUIS DE DANGEAU,
Qui m’avoit traité de Poëte, en m’envoyant à Anet deux cents billets blancs de la loterie du Roi, tirée à Saint-Germain, en 1680.
Quelque faveur que l’on me fasse,
Jamais d’un assez long sommeil
Je n’ai dormi sur le Parnasse,
Pour me trouver à mon réveil
Salué du nom de Poëte ;
Moi, qui ne me serois vanté
Que d’en avoir eu la manchette,
La marotte ou la pauvreté.
Mais, puisque tant obligeamment
Tu me le dis et m’en assure,
Je suis Poëte assurément ;
Car je sais bien qu’une imposture,
