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Quand le taureau royal le pique de ses cornes,
Se réveillant d’un bond du lourd sommeil qu’il dort,
Lui du moins sait combattre en beau toréador.
Mais toi !… soulève encor des bruits de Bacchanales ;
Essuie encor du sang à des gorges vénales ;
Crève encor des chevaux, blesse encor des maris ;
Tu ne seras jamais rien… que Jean de Paris.

Oh ! si le plébéien que ton pistolet tue
Sur sa fosse à Clamart revivait en statue,
Et qu’au son de minuit, quand meurt le gaz tremblant,
Quittant son piédestal, l’homme de marbre blanc,
Dans le sombre café que ta visite honore,
Allongeait ses pas lourds sur la dalle sonore ;
Pour te marquer au front d’un signe flétrissant,
Il n’aurait pas trempé son index dans le sang ;
Non, mais ses doigts de pierre, en souffletant ta joue,
Y laisseraient empreinte une tache de boue,
Large, noire, et sa voix tonnerait en ces mots :
« Ton enfer n’est pas prêt, lâche auteur de mes maux…
» Vis : Dieu te couvre encor d’un mépris débonnaire ;
» Tu ne dois pas mourir par un coup de tonnerre :
» Sous le poids du mépris, vieux sans avoir vécu,
» Tu mourras… tu mourras d’un coup de … ! »