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Quelques brins de lauriers pleuvoir.
Gagnons les bourreaux de vitesse,
Disais-je, Alibaud va mourir :
Vers le Golgotha de Lutèce
Le char court : Muse, il faut courir.
Mais un vers me fuyait encore,
Et déjà du coteau sonore
Tombait ce cri : Mort en héros !
L’œuvre rivale était complète :
J’arrivais trop tard ; le poëte
Était vaincu par les bourreaux.
NICOLAS
Chanson à boire écrite sur la carte à payer d’un restaurateur.
Air : Un Curé de Pompone.
Air : Un Curé de Pompone.
Chez Nicolas, moi, je me plais,
Malgré son air sévère.
Après boire au nez des valets
Si l’on jette son verre,
