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I D A M A N T E.
Seigneur…
I D O M É N É E.
Ah ! Fils ingrat, vous êtes mon rival !
I D A M A N T E.
Ô ciel !
I D O M É N É E.
De quelle main par le trait qui me bleſſe !
Réſerviez-vous, cruel ! Ce prix à ma tendreſſe ?
Je ne verrai donc plus dans mes triſtes états
Que des dieux ennemis & des hommes ingrats !
Quoi ! Toujours du deſtin la barbare injuſtice
De tout ce qui m’eſt cher fera donc mon ſupplice !
Imprudent que j’étais ! Et j’allais couronner
Ce fils qu’à ma fureur je dois abandonner !
Mais c’en eſt fait, l’amour de mon devoir décide.
I D A M A N T E.
Mon père…
I D O M É N É E.
Ô nom trop doux pour un fils ſi perfide !
I D A M A N T E.
N’accablez point, ſeigneur, un fils infortuné,
À des maux infinis par l’amour condamné.
