Les bengalis dont le ramage est si doux.
BERNARDIN DE SAINT-PIERRE.
La France et ses printemps, ses hivers inconnus
Où la bise gémit, où les arbres sont nus,
Où l’on voit voltiger ces blancs flocons de neige
Que je désirais voir, et la glace, — que sais-je?
Mlle. L. A.
Oiseau dépaysé, qui t’amène vers nous?
Notre soleil est froid, notre ciel en courroux;
Nos bois sont chauves; à nos haies,
À nos buissons armés de dards aigus, au lieu
Des beaux fruits blonds mûris à vos midis de feu,
Pendent à peine quelques baies.
Comme nos passereaux hardis, pauvre étranger,
Bengali du désert, sauras-tu voltiger
Dans nos forêts de cheminées?
Parmi les tuyaux noirs qui fument, sauras-tu
Accrocher ton nid frêle à quelque toit pointu,
Entre deux pierres ruinées?
