Si vous m’avez dit vrai, vous êtes à vous-même,
Vous dépendez de vous ; votre infortune extrême,
Dont je rends grâce au sort, vous met en liberté
De choisir qui vous plaît.
Oui, c’est la vérité ;
Je n’ai point de parens, du moins que je connoisse.
Mais, quoi ! puis-je, à mon âge, être assez ma maîtresse,
Pour que mon seul aveu dispose de ma main ?
Non : j’attendois de vous ce refus inhumain.
Une raison n’est pas un refus.
L’inconstante !
Mais si je consultois…
Qui ? Votre Gouvernante ?
Et vous consulterez ensuite votre cœur ?
Tenez, vous me traitez avec trop de rigueur ;
Vous me troublez si fort, qu’à peine je respire :
Je ne sçais déjà plus ce que j’avais à dire.
Si vous daigniez sur vous faire un juste retour…
Eh ! je crains ma raison autant que mon amour.
